Он был давно взрослым,но задыхался изо дня в день,желая вернуть те маленькие минутки и секунды, когда он мог не думать,а просто жить, жить по-настоящему. Он шёпотом кричал маме и бежал вслед за колесами машины,он хотел побыть с ней как можно больше времени,но машина этого никогда не понимала, он обнимал папу со слезами в карманах своей дешевой кожанной куртки, шагая по мокрым улицам своего нелюбимого города.Он был одинок, как стадион и открытые двери супермаркета в центре его города. Он так любил семью,но редко ее чувствовал, он старался быть рядом, но всегда был очень далек, далек от всего и всех. Он мечтал о счастье, но не знал что это такое и как его поймать,оно было всегда быстротечно для него. Ему всегда не хватало, ему всего было мало. Он не хотел долго жить, не верил в любовь и любил болеть, любил любить, но не умел находить, кого можно любить так,как умел он. Он терял,не желая заново находить,он уходил,не желая возвращаться, а возвращаясь, проходил через одну и ту же темную комнтаку,проходил лишь потому что так надо было,увы, не ему,а другим. Он терялся, но всегда находил себя в одном и том же месте.То место было самое лучшее на свете,самое уютное и любимое,только найти его с каждым разом было труднее и труднее.Он любил свой интерес,но редко его ощущал и всякий раз он появись,незаметно для самого себя он выкидывал его в черный большой ручей,протекающий всегда как раз кстати.Каждый день он сидел напротив своего друга,докосаясь до него подушечками пальцев,его друг всегда знал о чем он думает,ему было его жаль,но он не подавал ему и знака,он его ценил. Он любил черствость, искренне улыбаясь,любил истину,не прощая предательство,он очень жалел, что говорил дорогие слова, дешевым людям,он всегда плакал,держась от смеха за живот.Он так любил скучать и падал в пустоту от боли,и да,он всегда причнинял себе боль намеренно,того желая. Он открывался по выходным,а в будни с трудом переносил свою сущность и ее возвращение,он сражался,сражался тонкими нитями с ней,с такой сложной,больной и бледной,он менял одежду,чтоб ей было легче вернуться. Он был болен,болезнь выдавала бледнота лица,изредка которую он прятал под пылинками шоколадного торта.Он любил спать и видел странные сны,о которых не любил рассказывать,он был удивлен и таил это удивление в деревянной шкатулочке под своей кроватью,он любил засыпать и уходить.Но всегда приходилось возвращаться,он все же надеялся,что когда-нибудь,он сможет все понять и остаться там,остаться навсегда.
